Mendoza es tradición en sus parrales.

Cuando le va brotando el verde al espaldero

y le crecen zarcillos a las viñas,

un paisaje precoz muestra setiembre.

¡Y a poco de nacer la primavera,

el sol se ha enamorado de mi tierra..!

En la pródiga viña que se entrega

en el fruto redondo,

el color del verano ha madurado

en los racimos combos.

Maduro es el esfuerzo repetido,

maduro el don, madura la confianza.

Una ancestral canción se despereza

rotunda en la esbeltez de los racimos.

¡Y todo canta en mi tierra

Madurada de vendimia..!

Se vuelve una canción la madrugada

cuando presiente el paso emocionado

de la cuadrilla de cosechadores.

Se vuelcan en el aire los silbidos

que recrean tonadas,

y se abrazan de amor en la distancia

las viñas tumultuosas.

Se hermanan en los tachos y tijeras

los de Salta o La Rioja,

Tucumán o Bolivia…

Hoy ha sido la fiesta de la tierra.

¡Hoy sus bodas de sol

con la esperanza!

Ya vacíos de frutos los parrales,

el ocre invade callejones e hileras.

Se acuesta el amarillo de las hojas

cansadas de brillar, en las acequias.

Una profunda paz sella el encuentro

del álamo dorado sobre el cielo,

y refulge la tarde en la ambarina

placidez del otoño.