En esta oportunidad les presentamos tres plumas jóvenes con alma de verso. Un mexicano y dos mendocinos nos adentran en su mundo de letras.

Práctica del olvido, Humberto Kaiser*

Es un alivio, en serio,

que decrezcan las batallas

ya sólo faltan cien entrañables garrotazos

cien sudores de vértigos helados

de hormigueante ansiedad en la garganta.

La maniobra es desde dentro

de lo más profundo de lo adentro.

Es un estampido que se expande

hacia todos los puntos de fuga posibles

estalla como un cuerpo desde mi cuerpo

desde el impulso que nace y se ensancha

desde el centro de mi cuerpo.

Mana como un yo, hecho de ti y de frío

brota de mí

y apenas roza los lindes cutáneos

se aferra al tuétano

a las vísceras

a lo más de esencia de lo adentro.

Estruja duro la garganta

pellizca detrás del ojo

araña de la nuca hasta la espalda

y se refugia en el pecho.

Pero ya se debilita el convidado

ya sólo faltan cien encontronazos

ya sólo falta que te alcance -no yo-

allá, en la distancia de tu cuerpo

en tu apartado cuerpo.

Ya sólo faltan cien telúricos estruendos

y ya estoy que desfallezco.

Exilio

Uno decide crepitar en sus infiernos

en reflexiones de precisa quemadura

uno se asura

se encoge

se invertebra

y queda solo

se incorpora cuando

el filo de los fuegos ha menguado

para seguir su oficio:

reavivar las brasas.

*Joven, mexicano y, para más, defeño en tercera generación. Estudia Letras en la UNAM. Traicionó a los números, los costos y los impuestos (su primera carrera universitaria) con las letras: ahora fuma más y duerme menos, pero cuando ve una rosa deshojada, dicen que llora de risa. O de espanto.

Las cáscaras de mis besos, Nicolás Sosa Baccarelli

Dónde escondiste, amor,

dónde has dejado,

dónde pusiste el pulso de mi nombre,

de mi humo…

mi recuerdo vago,

gris, enamorado.

En algún cajón de cal,

de fruta  muerta,

de pelos, de huesos.

Dónde sepultaste amor, riendo,

las cáscaras de mis besos.

En qué camas, bajo qué alfombras

deslizaste, oscura, nuestro imperio

de carcajadas y de escalofríos.

Mudaste a una boca mejor, tu risa fresca,

a un labio más cordial que el labio mío.

En qué rinconcito cupo este traste

de cobre inútil, antiguo, desecho.

Apenas latía para pescar naranjas

y rodajas de noche sobre tu pecho.

Sín título, Pablo Pastorella

“La venía piloteando bien pero en un momento tuve que eyectar de la nave a varios de mis YO. Recién me están reportando las situaciones de cada uno: Es una ventaja poder dividirse y a la vez una dificultad: Volver a encontrarse.

Supongo que esa es la tarea y es a cada rato; esa…

Leo un informe detallado de todos mis otros… entre los que destaco: Uno que ha caído en una fuente y se ha mojado el trasero, otro que ha quedado colgado de un árbol y espera fumando mientras mira una familia de pájaros carpinteros, otro está en un café esperando instrucciones. Muchos se reportan: OFF MAP.

Recuerdo que íbamos hacia el horizonte, todo el mundo va para allá. Pero nos hemos regresado al ver el cartel que indicaba: Vuelvan mas allá de la tierra no hay nada que valga la pena.

No fue el combustible ni el ataque de los osos polares y voladores; los que nos hizo perder el control: Fue la desilusión en la búsqueda, el fracaso en la utópica misión que de hecho, no conocíamos si… fue eso más algo:

Aprendimos que afuera no había que buscar, que eso que llamamos libertad estaba adentro, pero como todo no, una vez que lo experimentamos ya nos aburrió.

En poco tiempo todos mis otros volverán al unísono; la misión es ahora mantenerse ligados en un proyecto, vivir como viven todos y morir como se mueren todos”.